Das Jahr ist voll, zur Abholung gestellt.
Verschnaufe doch für einige Minuten.
Die Stunde kommt, der Jahreswechsel fällt.

Frisch Eingebrachtes wird getrennt sortiert.
Das Unverdaute will man noch verwerten.
Zurück kommt nichts. Die Wocheneimer leerten
wir gründlich aus. Was weg ist, das verliert

sich irgendwann im steten Fluss der Zeit.
Kein Vorsatz treibt. Wer will an morgen denken?
Die Liebe drängt uns, jederzeit zu schenken;
Ein Band das wärmt, selbst wenn es draußen schneit.
Wo Hintern frieren auf vereisten Bänken.