Was für ein Segen, dass meine Soundkarte im Notebook den Geist aufgab.Max Frisch! Max Frisch ein Autor, der, wenn mich meine Erinnerung nicht täuscht, an seiner kolossalen Häßlichkeit furchtbar litt und dieser Ekel vor sich selbst, vor seinem eigenen Ich, durchzieht sein Werk. Eine Interpretation, die mir aus Sekundärliteraturen nahegelegt wurde und die mir stets gute Noten einbrachte ohne je ein Werk vollständig gelesen zu haben. Jedenfalls ist Frisch einer dieser Autoren, die mich in der Achten und Neunten Klasse verfolgten mit ihren grotesken Identididäts Problemen und ekelhaft langweiligen Romanen. Welcher Schwachmat kam bloß auf die Idee sowas wie Homo Faber Pubertierenden zum Fraß vorzuwerfen? Erraten: Lehrer/innen die selbst noch auf der Suche waren und niemals die Schule verlassen haben. Furchtbar. Da habe ich sogar Dürrenmatt als Wohltat empfunden, weil der Humor zu haben schien. Das will was heißen.
Aber Max Frisch ist ein Frosch, der von einer Prinzessin geküsst worden ist und sich nicht in einen Prinzen verwandelt hat. Und weil die Prinzessin nicht wahrhaben will einen glitschigen, doofen, quakenden Frosch geküsst zu haben, glaubt diese doofe Gans sie hätte seitdem Prinz William neben sich sitzen. Man, mach die Augen auf! PS: Ja, aber Biedermann und die Brandstifter und Andorra und, und, und. Nee. Echt nicht. Für Schüler alles langweiligster QuirlQuargel. Hoffentlich steht der Frisch Frosch auf keinem Lehrplan mehr. Hoffentlich lesen die Kiddies heute anderes Zeugs in der Schule. Ihrer eigenen Zeit gemäßeres.
PSPS: Danke Joamchen für den Link. Hach, ist schon schön, wenn man Schulzeittraumata mal eben verarbeiten kann. Manche werden auf dem Hof zusammengeschlagen, ich wurde zwangsweise zugetextet.
Es ist die Zeit nach Mitternacht. Spät dran. Jetzt gilt’s vier Spielbanken auszuräumen und zu verschwinden, ohne, dass es einer merkt. Das geht nur mit einem fucking-einfachen Plan. Das geht nur bloodsimple. Komm schon, komm schon, komm schon, lass dir was einfallen! Fuck. Ich fürchte, Dave, ich kann das nicht tun. Ich bin kein zahnschwitzender Verrückter, ich bin Mr. Brown. Ich bin fucking Mr. Brown. Was hast Du gesagt? Redest Du mit mir? Mit mir? Fuck, die Welt teilt sich in zwei Lager: die, die sich nehmen, was sie wollen, und die, die es nicht tun. Das ist ein Bingo.
So viel Zeit muss sein: Ich meine, dass Nacktlesen hätte Erebus - wo ist das Sensibelchen eigentlich? - erfunden? Habe ich geschrieben, dass ich nackend lesen würde? Habe ich das geschrieben? Na, immerhin, könnte ich mir den Schwanz wie Django Edwards einklemmen: it's difficult and it's hurt Das, wie seinen Namen in den Schnee pinkeln, können Frauen eben nicht; wissen eben nicht, das Gefühl zu schätzen, sich eine ganze Menge verkneifen zu können.
Aber vor aufgeschlossenem Publikum? Warum nicht? Der Text, wie Britania, rules. Oder, nicht?
Comic: Sequenzielle Kunstform, die eine Gesichte erzählt.
„Das stimmt rein definitiv.“ „Ich würde sogar sagen: dein rezitiv.“
„Schweigt. Ihr seid so dumm wie die Scheibenwelt flach ist. Ihr denkt nur von links oben nach rechts unten. Einer wie der andere von euch bürgerlichen Romanen oder Schulzens denkt ausschließlich linear. So viel Sand, kann ich, Morpheus, Mann O Mann, Euch gar nicht in die Augen streuen, um euch zwei Beiden, aus eurer sequenziellen Matrix herauszuholen. Wehe, wehe, wenn ich an euer Ende sehe.“
„Wovon reden, die Gaimänner, Asterix?“ „Es ist immer dasselbe Obelix: Wir sind umzingelt.“
„Wie Witzig, von euch french fries. Ihr macht euch aus allem einen Spaß, nicht? Aleschia? Alesia? Die Party? Das Fescht? Ihr Schmocks, sage ich. Als Kauka dich auf Siggi taufte, wolltest auch du, Asterix, partout kein Germane, keiner von den Katzen sein. Ihr seid so rätselhaft wie mein Vater.“
„Und wer bin ich dann? Bin ich etwa auch eine Maus? Keine Katze? Kein Räuber? Es ist so verdammt schwierig, ein Ich zu sein, oder? Ich habe nicht das Alibi ein Alien vom Planeten Kryptonit zu sein. Ich laufe als midlifecrisisgestörtes, muskelbepacktes Nachtgespenst, als selbsternannter Superheld durch eine sequenzielle Welt, die so aussieht wie New York und die in letzter Zeit in noch mehr Fenster zerbrochen ist. Ich? Ein Scherbenhaufen? Ist das sequenziell?“
„Ha! Du flatterhaftes Wesen, bist so lächerlich wie Schauspieler in Godzillakostümen. Du? Du Flattermann, warst schon bei deiner Wiedergeburt ein Epigone. Ein Schattenritter. Das Original schlummerte da schon längst nicht mehr im Kälteschlaf. Das Kind hat dich, du ewig alter Held des Abendlandes und die Welt, die Du zu beschreiben vermochtest, nicht in tausend Glasscheiben zerborsten, sondern zu MANGA pulverisiert. Und der Stoff ist wirklich gut. Der Stoff trägt auf highspeed Motorrädern durch eine nimmer endende, tausende von Seiten lange apokalyptische Odysee.“
„Lächerlich. Pulverisiert ist nur mein Vermögen, wenn ihr so weiter schwätzt. Es kommt auf die Figuren an! Den Ehrgeiz, den man darin legt, eine Geschichte zu erzählen, oder einen Taler zu verdienen. Wenn mein Neffe eine Bohnendose wäre, würde ich ihn euch roh in den Rachen schmeißen und euch zurufen: Fresst das, das sättigt.“
„Die spinnen, die Comics.“ "Für Euch immer noch: Mr. Snoid"
„Ohne Bilder ist es hart. Die Nuss ist verdammt hart.“ „Du sagst es, obwohl Du nur ein Bürobote bist. Aber ohne einen Plan, ohne ein Bild zu haben, ist es verdammt schwer, Comic anstelle eines Textes zu werden. Und ich möchte Comic anstelle dieses Textes werden!“ "Reg dich nicht auf. Auch wenn es nicht gut ist: aber ein Text ist doch auch sequenziell?"
"Vielleicht ist unsere Annahme falsch?" "Ich würde sogar sagen: Unser Leergut ist falsch."
und ich muss Dir sagen: ich liebe Dich. Ich verachte Dich. Ich ignoriere Dich. Ich bin total neidisch. Ich wollte Dir schon vor zwanzig Jahren sagen, dass Du ein Arschloch bist! Ich lese alles was Du schreibst. Ich lese alles von Dir. Ich lese alles aus Dir. Nein, Du bist nicht Bochum. Auch kein Teil von mir. Aber ich muss wissen, was Du schreibst.
Ich muss wissen, was Du Deine lyrischen „Ichs“ denken lässt. Denn, wenn ich es nicht weiß, dann geht es an mir vorüber. Aber ich muss wissen, wie es weitergeht; wie es im großen Buch, geschrieben steht.
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Meine Credits gehen an Maya, Simone und das Eliteratum. Das war eine prima Veranstaltung.
Mattes Du alter Sack. Ich sage nur: Sehr verdient gewonnen. Mir ging die Luft aus, und das lag nicht an meinem Asthma.
Simone? Ich hätte gerne gewonnen, aber die verrückte Kuh war sehr viel besser.
Frohe Weihnachten. Euch allen. Und besonders dem LD.
17.12.2009 19:41
Erraten: Lehrer/innen die selbst noch auf der Suche waren und niemals die Schule verlassen haben. Furchtbar. Da habe ich sogar Dürrenmatt als Wohltat empfunden, weil der Humor zu haben schien. Das will was heißen. 
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