Fleisches Lust

Neben geistigen Ergüssen,
freu ich mich an Fleischeslust,
Hackfleisch, Döner, Stieres Nüssen,
und auch zarter Ochsenbrust.

In der Welt von Proteinen
ist die Libido nie matt,
sie erhalten uns die Linien,
machen glücklich, rund und satt.

Heute steht jedoch geschrieben,
dass die schöne Zeit vorbei,
oft schon gammelt, was wir lieben,
und ab Morgen, Haferbrei.

Wurzeln

Verlockend dumpf die Trommeln mich rufen,
und glutrote Feuer durchschneiden die Nacht,
ein fernes Staccato von tausenden Hufen,
im Kreis dürrer Schatten, die halten hier Wacht.

Die großen Gestalten, stolz und verschlossen,
sie fassen die Keule und schultern den Speer,
auch Ströme von Blut, die sie schon vergossen,
nicht nur das von Feinden, nein auch zum Verzehr.

Ich betrete in den Kreis und bin ganz benommen,
fühle tief in mir, ein Paar und ein Kind,
nun weiß ich genau, dass wir von hier kommen,
wenn ewige Zeiten uns machten auch blind.

Identität

Alltag, oder auch auf Reisen
untrüglich stets das Gefühl,
mit ihm will ich möglichst speisen,
fühl mich wohl auch im Gewühl.

Bettelrock und Abendroben,
sicher find ich ihn heraus,
Sonne,Nebel, Stürme toben,
ich hol gern ihn in mein Haus.

Nirgends kann er mir entweichen,
zieht mich magisch zu sich hin,
ich find immer Meinesgleichen,
ganz egal, wo ich auch bin.

Nomade

In mir tausend Winde wehen,
treiben mich von hier nach dort,
und kein Bitten oder Flehen,
halten mich an festem Ort.

Tanze nur mit Kompassrosen,
starke Ströme ziehen mich,
und mich lähmen Alltagsposen,
neue Stürme brauche ich.

Wenn die Lüfte sanfter wehen,
und der Tod tritt still heran,
werde ich an Bord dann gehen,
laufe fernen Hafen an.

Gewaltlos

Sanfte Flügel,
schüren Feuer,
die alles verzehren.

Weiser von Kimana

Blau, das Licht im Morgengrauen,
stolz und mächtig steht er da,
weiß das Haar, voll Urvertrauen,
weiser Mann von Kimana.

Ewig schon in meinen Träumen,
zog es wild mich zu dir hin,
unter den Akazienbäumen,
suche ich des Daseins Sinn.

Hemingway hat dich besungen,
widmete dir Lob und Ehr,
und beschrieb mit tausend Zungen,
Liebe ohne Wiederkehr.

Maestro universales

Grünlich gelb, mit sanften Zügen,
kreuzt ihr Blick in dunkles Weit,
sie kennt Wahrheit und auch Lügen,
aus der fernen, grauen Zeit.

Von dem Meister fast vergessen,
unvollendet, wie man sagt,
sein Genie, dass stets besessen,
wurde deshalb oft gefragt.

Baute Festen und Kapellen,
malte sie dann auch noch aus,
wollt mit Panzern Feinde stellen,
öffnet Leichen, welch ein Graus.

Plante, dass die Menschen fliegen,
und im Notfall auch sodann,
nicht zerstört am Boden liegen,
sicher kommen unten an.

Und sein Wissen steht in Spiegeln,
er käm alle tausend Jahr,
nur zurück und unter Siegeln,
dass er immer einzig war.

Dann in seinen letzten Träumen,
sagte er: “ich geh nicht fort,
bin jetzt nur in andren Räumen,
lebe dort an fernem Ort.“

Tanz auf dem Vulkan

„Genug der Worte sind gesprochen“,
und Gleichklang malt ein laues Bild,
die Kunst, der wir uns einst versprochen,
führt sie nun Narrenkapp im Schild?

Entbehrlich ist der Sinn von Worten,
kryptlogisch kommen sie daher,
modernes fließt nun aus Retorten,
der Kritiker nickt deutungsschwer.

„Ich habe zwar kein Wort verstanden,
egal, es hört sich riesig an“,
vielleicht geht mir der Geist abhanden,
nun denn, ich mache mit im Wahn.

Peter der Flaneur

Peter sah man stets flanieren,
in Alleen und auch Park,
tat er jedes Weib poussieren,
ob sie dünn war oder stark.

Elegant mit seinem Stöckchen,
summt er immerfort ein Lied,
griff auch unter manches Röckchen,
kühlte hier und da sein Glied.

Bis er traf dann die Isolden,
dass ging ihm durch Mark und Bein,
die liess sich von ihm besolden,
das war hässlich und gemein.

Als das letzte Geld war flöten,
ließ sie ihn am Wegrand stehn,
fortan liest er nur noch Goethen,
und schreibt ihr in wildem Flehn.

Meer der Erkenntnis

Einen Blondschopf sieht man am Meeressaum springen,
und freudig erregt hält er Muscheln ans Ohr,
das Meer der Erkenntnis, er kann es bezwingen,
nun weiss er bald alles, so kommt es ihm vor.

Er konnte nun fliegen, Raketen verschiessen,
und fand jene Formeln, die machten ihn reich,
doch konnte er dieses nicht recht geniessen,
nur noch die eine, dann hab ich es gleich.

Er stampft in den Sand, mit den kleinen Füssen,
da sieht er den Kiesel, so farbig und rein,
sofort schreit er wild:“ das soll er mir büssen,
ich weiss doch schon alles und bin auch nicht klein“.

Da hört er von Ferne ein mächtiges Toben,
die Wellen sind schwarz, ihre Krone ganz weiss,
„willst du die Muscheln als dein Werk hier loben?“
seine Füsse erzittern auf die Stirne tritt Schweiss.