Rücklings schwimmend, neißewind, wolkenblau im auge weidenwipfel in reichweite, unser alter Platz für`s badetuch, liebesbett von zeit zu zeit, rosenrotgeträumtes & nicht-traum.
Seitdem perlt Regen ab. haut flicht weißes linnen, umreift den mandelbaum im garten.
Er beherzt die nachgesäte wiese, lässt kühlen septemberregen gewähren. am grab stehen wir nass, zählen die sekunden bis zum frühling;
hallöle, @alba ja. den ort muss es geben, wir sind zeitlebens auf der suche nach ihm, die begrenzheit eigenen lebens scheint auch illusionär, aber wehe körper, seele, geist müssen sich verfall oder üblem schmerzzeraden stellen, physikalische schwingungen können uns dann paradoxerweise in eine welt tragen, in eine vierte dimension, die, so denkt sich das der mensch, schmerzen unerheblich machen oder vielmehr der preis für das vorübergehende ertragen ... gottlob, wen es nicht betrifft, diese vierte dimension ist, die uns über das mythische, transgenetische hinaus, etwas eröffnet, das dem hier auf erden sterblichen, vermutlich möglich macht, das schrecklichste zu überleben ...
@yaya sehr fein näherst du dich diesem text; das fünfte element, den film habe ich mit meinen kindern und meiner frau oft gesehen, sehe ich vor meinen augen und ja, wir wollen und können bestimmte sachen, die wir ansehen mussten, nicht sehend ertragen, da hilft das fast impressionistische "zerkräuseln" der uns immer wieder erscheinenden bilder. ich habe jüngst im facebook ein bild geteilt, von dem berichtet wurde, es würde ein japanischer neurologe für eine stressbestimmung einsetzen. man schaut darauf und es ist entweder stillstehend oder es bewegt sich. je heftiger es sich bewegt, um so gestresster sei der das bild betrachtende. ich wurde von einem freund und einer freudin aufgeklärt, dass es ein beispiel für eine klassische optische täuschung ist. fokussiert man seine augen streng auf das zu betrachtende, dann stehen die dargestellten optischen flächen und körper still, verändert man die augenwinkel, so gibt es eine bewegung, je schneller man den blickwinkel ändert, um so heftiger bewegen sich darin die flächen und körper. meine erwiderung dazu: "vielen dank für die aufkärung, das schön-finden; der effekt ist defintiv suggestiv, das stillstehen erfordert die fokussierung nicht nur der augen, sondern auch das rasende herz, beruhigt, erbringt den beweis einer andren stille, dann ist sie beherrschbar wie auch die bewegung, deren tempo mit hilfe der augen bestimmt werden kann. für einen visuellen lerntyp eine beeindruckende erfahrung. ich kann die bilder, auf die ich schau, verändern ..." ... die schlichte erkenntnis, den blickwinkel zu verändern, um unerträgliches zu ertragen, wäre eine weitere möglichkeit, traumabilder oder wehtuende bilder, die nicht wegzutrommeln oder zu verarbeiten sind, auszuhalten und in die eigene wahrnehmung struktiv zu integrieren ...
hallo mcberry, dein gern gelesen und dein beschäftigen mit diesem text erfreut mich. er war ursprünglich als unterm regenschirm sehr lang, dann packte mich die reduktion und es wurde ein andrer inhalt und prompt bekam ich eine antwort. "gefühle können nicht sterben!"; das bewegt uns menschen ein leben lang, ohne gemüt gibt es auch keine leidenschaft, keine seele, kein weh; der mensch ist keine maschine, auch wenn bestimmte kognitionen, angelernte verhaltensweisen doch erschreckender weise mechanischem funktionieren und nicht-funktionieren ähneln. ich erinnere mich an einen film in den sucht und die anfänge der bewältigung damit anfangen, sich seinem umfeld aufmerksam zu öffnen und auch verantwortung zu übernehmen, nicht nur für die dinge um einem, sondern auch für die pflege einer pflanze und für das obhutgeben, wohlergehen eines tieres. der weg aus einem trauma oder aus selbstzerstörendem könnte so beginnen ...
hi feierbeck, flott zu lesendes. die rhythmik belebt den geist. wilhlem busch lässt grüßen. so trägt reim struktur, duktus und allzumenschliches ins lesen.
vielen lieben dank für die erfrischende ballade; gern gelesen, munkel
Manchmal entscheidet ein Bruchteil einer Sekunde, über die Art des Fallens und darüber was stirbt. Auf ebenhölzernem Amselsparren der Schleifstaub des Todes? Oder der frisch gefallene Schnee mit deinem Atem?
Eichen legen einen grünen Eichelteppich um dein Grab. Ein Schwanenpärchen trompetet.
Nahhin ist der Mai an diesem Ort, des Verzweifelns.
Wohin sind deine Gedanken? - Deine Liebe, die mich verankert? Dein Verzeihendes? Die zärtlichen Umarmungen nach dunkelster Nacht?
Es spricht das blumenbestückte Grab, die traurig schattengeißelnde Sonne, der scheue Blick in die brüchig flüchtenden Wolken.
Das Augenwischen bleibt folgenlos, Computerbilder irren sich nicht, der Ultraschall der Erschütterung, das Anklopfen deines starken Herzens an das Erbarmen der Maschinen.
Wir segeln unter Parlamentärflagge, die schöne Frau neben mir bist du; weithin ist der Mai an diesem Ort, des Augenblickes.
Ich stoße ans Innenzelt, Mairegen schnellt hinein, vom Bächlein die Fluten, die Liebe für immer.
Garn, Zwirn entstauben, Kettel- und Nähmaschinen surren, die Märchenstunde der Kinder beginnt, der Twist auf der Schellackplatte, das Gurren der Tauben auf dem Dach.
Was der Himmel gestrig braute: Wolkenalmanache, Sturmalchimie, ein Morse-Staccato; Branitzer Bäume werden ausgebürstet, Herbst tafelt nochmal ein Abendgedeck.
Der Mai war einst schön, hatte Zauber, eine Kristallkugel, sie hat deinen Namen, deine Augen, deine aufrechte Liebe, was Einssein bedeutet, wenn die Uhr ohne dich weiterläuft:
Alle Räume klingen anders, sie verdichten; es spielt keine Rolle, wo wir sind, wir lieben uns und sie spielen die Lieder von Joan Baez Janis Choplin Yuko Ono.
Und die Sturmwellen am Felsen bei Kap Arkona lassen uns nicht ertrinken; er ist ein Zeitbrecher und der vierte Leuchtturm; er weist uns den alten Weg zum Steinstrand des Steilufers, die Sonnenuhren unsrer Kinder sind nicht verschüttet.
Sie zeigen uns, man kann den Mai leben. Er hat ein Elefantengedächtnis und Güte. Du wartest auf uns.
ein feines. die letzte zeile verbindet, gestirntes und irdisches, gibt offenbarend preis, was an sehnsucht, noch möglich ist, beflügelt und unbeflügelt; das vergängliche kann sich einbringen, mit jenseitigem sternenlicht und diesseitiger nacht, die traubenkirsche wird zum kronjuwel des schönen und lebendigen. bis spät suggeriert warten lohnt sich, bis etwas reift, mit einem du; der verlorene ist nicht mehr verloren in anbetracht der vielen zauberblüten.
Was ich höre, die Erinnerung an deine Stimme, das Öffnen und Schließen einer Tür, Flügelschläge deines Fensters, Nachtigallen, die keine Gesangsstunde mehr geben, flüchtige Buchfinken, Trommelnden Mairegen, Brunnenkresse, Forellen in den Fließen
Am und im Wasser Stunden, die nicht verschwinden sollen, die uns beide verändern.
Wir werden so unglaublich mutig, alle Dinge bekommen einen Namen, Tagebücher legen wir nicht einfach beiseite, Liebe mit dir kann wachsen.
Jede Zärtlichkeit, jeden Augenblick, zurückgelassen, eine Sonnenblume, einen Zitronenbaum, Gesichter, glückselige nach den Geburten deiner Kinder, ein lächelndes ein lebensfrohes ein verschmitztes, ein geborgenes ein die Böden unter den Füßen findendes
am Morgen mancher Tage ruft der Kuckuck den Mai, der Pirol sein Düdelio, Gjwääk schallt überm Schneepfad, du läufst barfuß, frischer Schnee fällt, wir liegen uns in den Armen, alles hat wieder seine Zeit.
verzeih alba, so düster, wie es wirkt, habe ich es empfunden.
in der anatomie war es eine hilfe, die supinationsbewegung zu erklären mit suppe löffeln, genauso die pronation mit Brot brechen, bröckeln etc.
ja, natürlich heißt es repetitorium, zulange ist es her, dass ich es in den Händen hielt. ich habe es gleich korrigiert.
ach, ich wollte dich nicht erschrecken. der text steht nun so für sich. ich bin übrigens mit dem alptraum nicht unterwegs, also keine sorge, dass dir etwas grauliches passiert.
Der Tod ist unersättlich, ihm genügt kein Grab; rigoros legt er den Schmerz mit seinem Skalpell frei, probiert dies und jenes Innervierte; der Rettungswagen kommt mit Blaulicht, aber ohne Ton, die Dorfhunde werden leise, das Wasser fällt aus tausend Himmeln, es gibt kein Ufer.
Er legt ein Repetitorium an, der Schmerz hat Bestand; Pronation zerbröckelt dein Meisterbrot, zu Boden Fallendes schnappen sich die Amseln, Moos bleibt beiläufig liegen; Suppination löffelt eine undefinierbare Suppe; Ich kann deine Spontanrezepte nicht nachkochen, ich kämpfe mit dem beißenden Geruch von Formalin.
Der Alptraum ist der Handlanger des Todes. Er zeigt mir dein Ende, den lauten Friedhof, lässt meine Knie schlackern, schlägt das Herz traurig, klopft es weich, die Mondsichel krumm, düstert die Bäume ringsherum, drückt mich bleischwer auf unsre träumende Mondbergbank; Ich bin ein Bootsmann, der, der im April seine Kapitänin verliert.
02.09.2020 10:20
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