Das Mädchen denkt zurück ans eigene Konzert
als sie die Sonne mit Erfolg bei Nacht beschwor,
die lieben Hörer aus der Trübsal ausgesperrt
und sanft verführt hat, einzustimmen in den Chor.

Erst zwei, dann fünf, und das Quintett ward ein Centett,
ein Heer im Kampf mit der Musik, dem Wort als Schwert,
geschützt vom weichen Schild des eignen Intellekts.
Doch was sie einst erfüllte hat sich längst entleert.

Ein Bier kann man nur einmal trinken und erfinden
wohl erst recht. Doch neuer Durst sitzt auf den Bänken
und säuft, um für Erinnerungen zu erblinden,
Fusel, statt sich neues Herzblut einzuschenken.

Besser ist:
sich nicht zu erinnern,
an die gute alte Zeit,
wenn manches Obst
noch gar nicht reif,
grün an den Zweigen hängt
und noch gar nicht weiß,
für welchen Fusel es hier gärt.


[Astreine Metrik; wie immer: ]