Hommage an W.A.

Weißes Papier, und Tinte tropft die Noten,
sie fliegen leicht auf das noch leere Blatt,
ein schmaler Knabe will die Tiefen loten,
des Genieuses, den er doch in sich hat.

Die schwarzen Bäuche sich nun reihen,
auf Linienbündel, schier unendlich lang,
und auch die Zoten, wird man ihm verzeihen,
in himmlisch schönem Überschwang.

Sein grosser Stern, der schönen Melodien,
weit strahlte er , in jedes Land,
und niemand konnte ihm entfliehen,
dem Titan dort vom Alpenrand.