Ungeöffnet der Brief in der Laube,
wo mit keltischen Klängen
das Leben verwittert.

Post von der grünen Insel,
die so weit und doch
einmal Heimat für uns war.

Wind strich übers Langgras,
Schmetterlinge webten Schleier
ins rot schimmernde Haar.

Es sind nur Sternbilder geblieben
von Nächten, in denen wir eins waren,
Liebende auf kühlem Grund.

Noch höre ich dein Lachen,
als ich versuchte dich zu haschen
und doch nicht halten konnte.

Ich pflücke eine Jostabeere vom
nahen Strauch. Sie schmeckt bittersüß
wie meine Gedanken.