es ist das rote kleid, mit dem tiefen ausschnitt,
der schamhafte blick, mit dem sie die rose annimmt.
der angedeutete kuss auf die wange, der seinen
dreitagebart streift wie eine rossige mustangstute
das steppengras, beim galoppieren in die abendsonne.
„spring auf!“ ruft sie und winkt ihrem begleiter,
schnell noch die straßenbahn zu erreichen.