Am Himmelstor bekam ich keinen
Freifahrtschein ins Wunderland.
Geneppte alte Jünger weinen,
auf hohem Rasen hinterm Amt,

wo nur verhärmtes Buschwerk steht,
das nicht mal brennt. Ich bin verdammt!
Warum hat keiner hier gemäht?

Jehova pupst in seinen Sessel,
er pfeift, damit die Schicht vergeht,
wärmt Met in einem Kupferkessel
und trinkt sich seine Engel schöner.

Frau Holle liegt zu seinen Füßen,
statt Schnee zu machen isst sie Döner.
Realität lässt mich schön grüßen.