Die Sonne
thront auf allen Dächern.
Glast hingeträumt,
Fußnote des Sommers.

Still ruhen
Gras und Wind. In die Stunde
gesunken das Gähnen
des Himmels.

Die Seele flieht.
Aus dem Mittag, der kein
Hoffen hat, keinen Flügelschlag
noch Schatten.