Ein Summen
Die Zigarette qualmt im Aschenbecher auf dem Nachttisch, fast abgebrannt, und du sagst, jetzt könntest du sterben, und es wäre alles erfüllt.
Das Radio spielt einen Hit des letzten Sommers.
Du summst.
Ich sage, das Leben ist doch keine Illustrierte, aus der man einfach herausreißt, was einem gefällt, und es kommt auch nicht jede Woche ein neues.
Du verstehst gar nichts, sagst du lächelnd und hast jetzt sogar recht damit.
Ich verpasse der Zigarette den letzten Zug und summe mit.