Bunte Linien ziehen sich,
quer über's Format,
und mit Farbe, sicherlich,
wurde nicht gespart.

Wilde Streifen suggerieren,
weiche Form als Intention,
und die Kritiker flanieren,
auf und ab im Kunstsalon.

So betrachtet, muss man sagen,
hör' ich mehr, als dass ich seh',
'Beachten Sie doch nur die Farben!',
ob ich was von Kunst versteh'?

'Doch sehen Sie, wie meisterlich,
es hier dem Künstler tat gelingen,
des feinen Duktus' Pinselstrich,
in nie gekannte Form zu bringen!'

Man fährt fort und überschlägt sich,
'Folgen Sie mir linkerhand...',
wo erst unruhig, dann fast kläglich,
die Linie jäh ihr Ende fand.

So wurd' noch lange ungeniert,
weitab des Schöpfer's Streben,
das Kunstwerk übertapeziert,
mit dickgeschwollnen Reden.

Drum wollt' den Meister selbst ich fragen,
'Herr Künstler, mit Verlaub....-',
da hör ich's von der Seite sagen:
'Zwecklos, er ist taub!'

Wähnten wir uns
wissend des Wortes
so sahen wir nicht
ahnten nur
die unertasteten Dimensionen

über den benetzten Lippen
erküssten Alphabete sich Freiheit

was ungesprochen
sich schon längst erfühlte
buchstabierte sich zwischen
den feuchten Mündern

wob
silbenweise sich
unter der Haut
die Zeilen
als wir
verstummend lagen -

endlich
lesend